Tadu Baki adentra-se na selva. Surge como um caminhante que segue imperturbável o seu percurso de costas voltadas para nós - ou de rosto voltado para o caminho. É uma selva-visão, tal como não existem os interiores que completam o final do filme. Aquilo que os realizadores nomeiam de "espaço impossível", um lugar que não é contextualizado e assim o é porque conjuga coisas que são à partida impossíveis de conjugar. E se o lugar surge fora do tempo e do espaço, também Tadu Baki está longe de poder ser nomeado: não sabemos quem é, apenas que caminha. A dada altura, um “zoom-in” e Tadu Baki gira brevemente a cabeça em direção aos seus ombros, sem que, todavia, ainda nos enfrente. É o corte com qualquer distância. Afinal, a câmara é um espectro e Tadu Baki pressente-a. Agora este é o seu tempo, e aquela a imagem perfeita daquilo que é esquecido mas, ainda assim, relembrado em jeito de sensação. E que não difere da sequência final, num espaço ainda menos cognoscível do que o anterior, que a luz revela e omite num jogo de (in)visibilidades e onde a alteração espacial magicamente se dá, sem que tenhamos acesso àquela “qualquer coisa” que a provoca. (RiM)